Автор
Сестра НибенимедаУтром гладила юбку в сто шестьдесят четыре складки, мечтала о том, как славно она будет укорачивать мои ноги, и смотрела «Дом у озера». Утюг, заражаясь моим настроением, плакал задумчивой слезой и оставлял на белой ткани коричневатые разводы.
Дивный фильм. Корейское тесто, латиноамериканский повар, голливудская духовка. Моё любимое сочетание.
Взрослые дети играют в волшебный почтовый ящик и пишут друг другу письма из ниоткуда в никуда. Он живёт в две тысячи четвёртом, она – в две тысячи шестом. Восточная невозмутимость сюжета на фоне домашнего западного уюта. Тёплые пустынные улицы, двери с витражами, маленькие кафе с перевёрнутыми бокалами, хрустальный домик для сверчка на берегу свинцового озера, где они живут по разные стороны от две тысячи пятого года с одной собакой на двоих – прекрасной, как дикобраз, сукой по имени Джек. Собака попала к нему на два года раньше, чем к ней, но имя ей придумала она, а не он. Временные петли путаются и спускаются с крючков, как у неумелых вязальщиц. Это всё не важно, это – пустяки. Важно, что ни он, ни она не стесняются своего одиночества и не бегут от него, как от чумы, а осторожно, стремясь ни в коем случае его не разбить и не разрушить, тянут друг к другу руки через тоненькую, неощутимую, непреодолимую временнУю преграду. Она играет с собакой в шахматы, он ходит по городу и ищет дом, в котором она уже живёт, но который ещё не построен. Собаку зовут Джек, а её зовут Кейт. Кейт – это уж непременно. Всех девушек, играющих в пространственно-временные шахматы, зовут Кейт. Но когда твой возлюбленный – принц из тысяча восемьсот какого-то там года, всё просто: один прыжок с Бруклинского моста, и ты в его объятьях. А когда вас разделяет расстояние всего в один год, и твой принц будет вечно гнаться за тобой, но вечно отставать на полшага… боже, какая печаль! какая мука!
читать дальше
Но все голливудские ружья, висящие на стене, непременно стреляют и непременно промахиваются. Если в начале фильма какой-то человек попадает на глазах героини под автобус, мы, в отличие от неё, уже знаем, что это за человек. И знаем, что, наплевав на логику и художественный вкус, она всё-таки спасёт его своим последним письмом, и в финале будет анатомический поцелуй под тягучий, как ложка в меду, саундтрек. А должны были быть - шаги в глубине зарослей и смутная фигура, которую она почти не видит из-за веток и слёз. Кто-то идёт к их хрустальному сверчковому домику, но кто именно – бог его знает…. Как жаль, что в голливудской орфографии не бывает многоточий, и даже самый латиноамериканский из пекарей под конец положит в тесто столько сахара, что совершенно уничтожит первоначальную горьковатую терпкость.
Спускаясь в метро, я подумала о том, что, читая в детстве фантастические романы, я и в мыслях не держала, что когда-нибудь сама попаду в будущее. Но вот же – попала. Бывает же такое!
И ещё – о том, с кем бы мне хотелось переписываться через такой вот межвременной почтовый ящик.
Когда-то моя подруга, погрузившись с головой в восемнадцатый век, писала мне оттуда письма – в нынешней орфографии, но на ломкой старинной бумаге и почти гусиным пером. Я доставала их из ящика. От них пахло мускусом, сладкой сундучной затхлостью и воском. Потом их связка, перевязанная коричневой лентой, куда-то пропала. Ничуть не удивлюсь, если узнаю, что за ними приходили оттуда и забрали с собой.
А сейчас я кому бы стала писать? Полине Францевне в её тысяча восемьсот девяносто пятый? Ящик на дверях старого дома на Малой Ордынке, её ответы торопливым, плохо разборчивым почерком, бумага, которая старится и желтеет прямо у меня в руках, пока я дочитываю до конца…. Или, может быть, писателю конца шестидесятых, подбрасывая ему сюжеты для социально-разоблачительной фантастики про недобуржуазную жизнь? Он бы сперва прославился, как Беляев, а потом попал в немилость и не исключено даже, что и в тюрьму. А я бы волновалась, приходя каждый день к почтовому ящику, и думала о том, что не зря, не зря он там, у себя, не верит ни одному моему слову. Потому что на самом деле не может быть такого будущего, да его и нет на самом деле, это всё выдумки какого-то несчастного графомана, которого угораздило однажды утром полезть в почтовый ящик и найти там какую-то ерунду…. Ах, попросить бы его перечеркнуть это к чёртовой бабушке и начать всё заново с первого, чистого листа!...
А вы? Из какого минувшего или грядущего вы бы хотели получать письма, если бы была возможность выбирать?